En la serie con la que va componiendo sus memorias, Eduardo Halfon (Ciudad de Guatemala, 1971) escoge y acota con precisión los sucesos, como si su biografía fuese tan difícil de desentrañar que le exigiese fijar la atención en un solo conjunto de hechos y, dentro de estos, en unas pocas escenas. El principal motivo de Tarántula se desarrolla en un campamento de verano organizado en Guatemala por una agrupación de autodefensa judía, al que el autor viajará con su hermano desde Florida, donde se había mudado años antes con su familia para escapar de la violencia de su país natal.
Los niños y adolescentes pasarán unos días en medio de la selva recibiendo instrucción, aprendiendo a moverse en un entorno semisalvaje y, sobre todo, ahondando en el significado de su pertenencia a una minoría, si no siempre perseguida, sí habitualmente vista con recelo.
Para los hijos de los Halfon, el retorno a Guatemala supone enfrentarse a tres barreras: la del idioma, ya que su español está demasiado impregnado del inglés, más cotidiano para ellos; la de la cultura, cuando ya han asumido una estadounidense y cosmopolita; y la de la memoria de su pueblo, que se les impone de golpe con una violencia desconcertante.
Los capítulos dedicados al campamento infantil se contraponen a los del narrador adulto, que se reencuentra en Europa con dos de los personajes que lo acompañaron en esa experiencia, permitiéndole reinterpretarla y ampliarla. La intromisión constante del pasado en el presente es una de las claves habituales en la escritura de este autor, que rastrea con inteligencia cómo la violencia encuentra siempre la grieta por la que escurrirse hasta dar de nuevo con sus presas. De un país en el que unos niños interrumpen un partido de fútbol para ver a un helicóptero ametrallar a un grupo de supuestos terroristas, las familias pueden huir, pero no escapar, igual que su abuelo pudo sobrevivir al Holocausto.
Pese a la dureza de los hechos –o de su recuerdo–, tanto en esta entrega como en las anteriores, Halfon se distancia con levedad de los aspectos más crudos de la historia, de la que al fin y al cabo es un testigo tardío, casi más por herencia que por contacto. Su prestigio como uno de los narradores más sólidos en lengua española es merecido, y no yerra ni en el dominio de los recursos literarios, ni en la estructura ni en el ritmo, pero la aparente necesidad de evitar el tremendismo hace extrañar una carga emocional o reflexiva más profunda.